Cuando salgo de casa
en la puerta entreabierta
con la mano izquierda
hago sonar campanillas blancas
penden de la pared
En ese sonido diminuto, breve y claro
no aparece tu foto sino tu sonar
Mi casa queda sola
el tintineo que la puebla
sobre el que cae
al cerrar la puerta
una lluvia de gotas de aire
atrae tu recuerdo
Amigo
guardián azulino
disfruta de esta, mi casa
de lirios amarillos
dejados para ti en mi ausencia
Amigo,
amigo muerto.
Llegó con su maleta de cuero
y una nota con la palabra "Butterwoche"
preguntó en la recepción del hotel
atendida por Mr. Pons
Antes de que me indique mi habitación
quiero saber si tiene conexión inmediata
para mi duda semanal
de saber "Butterwoche"
de qué se trata
Dijo ordenado y reservado
con un chaleco almidonado
unas gafas de plata
y una dulce corbata
Al otro día al desayuno:
Perdone, una duda reciénte e inmediata
"Flockengewirbel"
de qué se trata
Paddington miró
al parque por los grandes ventanales
disfrutó de su estancia en Estland
desde que esa mañana se levantó
y vio su descapotable
aparcado en un rincón
Decidió escribir algunas cartas
y la primera comenzaba con una canción:
En los picos altos de Estland
crece una flor de la nieve
acontecida y oculta
en verano como entre laureles
crecida y florida en el frío invierno
iluminada por un rastro
transparente y helado
hablando en silencio
en las cumbres encrespadas
con una nueva canción cada mañana.
El cielo
gris
lágrimas saladas
una fuente se derrama
Una grieta
en zig zag
en la pared
recubierta de gladiolos negros
Cruza un pájaro.
Llevaba una capa negra
lo vi bajarse del carruaje
de rostro gris y mirada hirsuta
me quedé escondida
tras unos haces de leña
¿Adónde iba, quién era?
decidí perseguirlo casi de puntillas
se le cayó un papel del bolsillo
arrugado, la tinta casi diluida
Me detuve a leerlo
me senté en un escalón
de una antigua librería
con los ojos asombrados
seguí las líneas
trazadas de un mapa
¿Había perdido el oscuro hombre
el camino?
Seguí las marcas del pergamino
caminé durante horas y horas
dando vueltas por la ciudad
acabé a las puertas de una taberna
miré por la ventana el vaho en los cristales
Estaba en Irlanda
tomando una cerveza estaba Lovecraft
Me gustan los tonos al caer la tarde
como si sirvieran para construir ideas,
dijo una voz tras de mí ...
Debe haber un lugar
más allá de mares y cielos
recóndito quizá
desconocido
Debe haber un lugar
donde no destruyan la felicidad.
****
Moral es desprender hacia el otro
lo necesario para ser feliz.
